Es schmerzt so sehr der Mückenstich,

als rissen sie in Stücken mich.

Ein Wort. Eine Marke. Ein Lebensgefühl. Obwohl an dem Oben-ohne-Klassiker aus Wolfsburg schon etwas die Räude nagt, man spürt den Glanz der Carrera-Sonnenbrille, das Odeur von Tiroler Nussöl umweht die Nüstern und man vernimmt das Schlackern des Ralph-Lauren-Polo-Kragerls. Darüber thront ein breites Blendaxgrinsen, das ganzen Granny-Smith-Plantagen das Fürchten lehrt.
Der Hitze der Stadt zum Trotz dreht der Flaneur ein oder zwei Runderl, zwar nicht quietschenden Reifens, aber ob der höchstsommerlichen Temperaturen doch mit heißer Sohle dem nächsten Schattenplätzchen entgegen.
Ein Einser im Ersten – erste Sahne.

Wie ich Gänseblümchen beim Verrotten schock?

Ich geh’ in den Garten. Im Schottenrock!

Ist beim Kirschkernweitspucken die Verwendung von Weichseln legal?

Ach Glühwürmlein, so selten gar,
nehm sie gern mit Freude wahr.
Sie fliegen schüchtern, filigran,
zart zieseliert ist ihre Bahn,
wie Pinselstriche, wohl geführt,
nur ein Moment, der tief berührt.
Kaum gemalt, das Dunkel siegt,
es doch ewig in Erinn’rung liegt.

„Sei ned blöd und schau aufs Gsunderl,
dreh noch schnell eim Abendrunderl!‘
Doch >Zack< ist da ein Tor verschlossen mir.
So sind’s halt der Zusatzviertelstundem vier.
Und um den Fitnesswahn noch zu toppen,
werd ich mir jetzt ein Bierli pfloppen.

Übern Atlantik hörst auf schöbig’ Kuttern „Muh“,
besser ist hierzuland’ die Haltung Mutterkuh.

Nachdem ich grad den Rasen sprung,
ein Gitarrchen aus der Ferne klung.
Der Morgen so, munterst sonndurchtränkt,
mir hinterrücks den Grins aufzwängt.
Da sollen halt die Mundwinkel mein
heut’ der Schwerkraft Leugner sein.

Als Begleitung zu einem Hühner-Sugo
präferiert der alte Sühner Hugo.

Zu bestimmen der Flederanten Zahl
im Flug, ist eine schiere Qual.
Weil kaum zählt man „Eins, Zwei, Drei…“,
ist die geflog’ne Formation vorbei.
Sie ordnen sich neu, sie wechseln wild
und schon wieder ein neues Flatterbild.
Doch will man statistisch sich erfreu‘n,
schätzt man einfach und sagt „Neun!“